Ok, grande ideia Filipa…passar 1s dias num país e apanhar voo de volta noutro país…brilhante mesmo! Depois dá nisto!
As portas do comboio abrem e saio a correr pela plataforma fora, a desejar possuir capacidades de teletransporte ou de voo para chegar mais depressa ao balcão do check in. Corro como nunca corri, a fazer autênticos malabarismos para me desviar das pessoas que caminham impávidas à minha luta…e a mala corre atrás de mim, esforça-se por me acompanhar e não tropeçar nos desníveis que se vão opondo ao nosso progresso.
Finalmente chego à zona do check in e, horror dos horrores, o voo está atrasado! Ao mesmo tempo uma voz off informa que vou ficar ali retida 12 horas…’pera! 12 HORAS??
Não estou em mim, sinto a cabeça a andar à roda e sento-me; olho em volta e a desolação de algumas caras em meu redor mostra que estão na mesma situação que eu. Bem vindos…
Olhei em volta e procurei um lugar mais confortável e mais isolado, longe da confusão. Silêncio…tiro o livro e mergulho na imensidão de letras. E assim se passa uma, duas horas. A estória puxa por mim e era capaz de só levantar os olhos livro quando chegasse ao batido “the end” mas aquela sensação de desconhecido, de insegurança faz-me olhar em volta e reparo que aquela zona está completamente deserta, olho um pouco mais e vejo um senhor, que me desperta a atenção por estar com um casaco vestido, apesar do calor que está naquela zona. Olho novamente, desta vez com mais atenção e reparo que o seu olhar está fixo num ponto, que não vejo porque estou de costas para as janelas. Sigo-o e tento perceber o que o faz estar totalmente absorto mas, em mim, a paisagem não suscita qualquer curiosidade. Perdi-me em pensamentos sobre o que poderia estar a passar-lhe pela cabeça e, sem me aperceber, deixei o meu olhar fixo nele. Talvez porque o tenha sentido, olhou para mim e sorriu. Pensei que tivesse à volta de 65 anos (as rugas denunciavam-no) embora o sorriso fosse jovem, estranhamente jovem. Sinto-me a corar e liberto um sorriso tímido.
De repente ele começa a falar. Chama-se Jonathan, é inglês, tem 70 anos e é oriundo de Manchester. É professor universitário e deslocou-se ali para participar numa conferência cujo tema girava em torno da especialização dele. Pergunto-lhe que especialidade é a dele e diz-me “Economia Informal”. Engraçado, fiz um trabalho sobre o tema na faculdade! Conversamos um pouco sobre isso mas rapidamente passamos para mim, apresento-me e dou por mim a falar como se nos conhecêssemos há muito tempo, uma qualquer neta e um avô a porem a conversa em dia. Tanto que me sinto tentada a abusar da confiança, passo dos pensamentos às palavras e pergunto-lhe o que lhe prendia o olhar ainda há pouco.
Os olhos dele ficam de repente muito brilhantes, cheios de ternura. E começa a contar-me a sua história. Quando tinha 24 anos conheceu uma rapariga e imediatamente percebeu que ela era a mulher da vida dele. E a história desenrolou-se um pouco como nos livros que lemos, alguns desencontros, algumas zangas mas sobretudo felicidade e três filhos. Diz que foi uma história de amor como já não existem. Eram casados há quase 50 anos quando ela, de repente, adoeceu. Ele havia-se deslocado ao estrangeiro para participar numa palestra, tal como agora, e ela, de nada, morreu. Assim, sem mais nem menos, sem despedidas, sem conversas, enquanto ele estava num qualquer aeroporto à espera de voo para casa. Contou-me que sentiu arrependimento por ter ido, que não deveria ter participado na palestra, que a homenagem que lhe tinham feito não significava nada para ele mas que ela tinha insistido, para ele ir porque era uma honra e um grande elogio o facto das pessoas gostarem e apreciarem o seu trabalho. Ela sempre o havia incitado a prosseguir com as suas investigações, os estudos, as aulas, as palestras e conferências; era a sua apoiante mais fervorosa. E ele tinha ido, tinha-a deixado sozinha.
Não havia vestígios de pena, de tristeza apenas melancolia e saudade. Havia-se despedido dela antes de embarcar para a tal palestra de homenagem, como sempre fazia. Um beijo fofo na bochecha, um último olhar e um amo-te, sussurrado.
Desde então, todas as conferências e palestras para as quais era convidado contavam sempre com a sua presença. Multiplicou-se em aulas que dava aos alunos na universidade, organizava jantares semanais em que reunia todos os filhos e netos e ocupou a vida assim. Ocupou mas não preencheu.
Esclareceu ainda que, no momento em que estava a olhar para ele, estava a pensar nela. Porque tinha sido num momento igual àquele que tinha recebido o telefonema. E todas as vezes que tinha de estar num qualquer terminal à espera de voo cumpria aquele ritual. Deixava-se perder num ponto no horizonte e nessa altura conversava com ela, contava-lhe o que tinha andado a fazer nos últimos tempos, pedia-lhe desculpa por não ter estado lá e compunha-lhe um pequeno poema de amor.
Ficámos em silêncio. Não sabia o que fazer. Sentia um nó apertado, apertado na garganta. Tentei sorrir mas tinha os olhos marejados de lágrimas, a ameaçar transbordar e não conseguia, por mais que me esforçasse, dizer ou fazer algo simpático. Finalmente consegui reunir todas as minhas forças e dei-lhe a mão. Ele sorriu e iluminou tudo e conseguiu derrubar aquele clima triste que se tinha instalado.
Incitou-me a falar mais sobre mim e assim o fiz. Conversámos durante horas, deu-me conselhos sem o fazer realmente e deu-me força, deu-me vida e fez-me crescer. Lembro-me de me ter encostado à cadeira e, sem dar por isso, adormeci.

Acordei e parecia que haviam passado horas. À minha volta o aeroporto respirava pessoas com uma ferocidade tal que me surpreendi por não ter acordado mais cedo com o ruído que faziam. Não havia qualquer sinal do Jonathan. Teria ele realmente estado comigo? Terei sonhado? Nunca um sonho foi tão real quanto este. Não podia. Tinha de ter acontecido…
Vou à bolsa da minha mala buscar o telemóvel para avisar o meu pai que estou a caminho e a minha mão encontra algo estranho, que não existia antes. Tiro e vejo que é uma polaroid. E sorrio…